Não é com carne humana que te moldo, querido Paolo.
Não é com genes, nutrientes e placenta que te revisto para existir. Não é de mim que nasce. Ao contrário, eu parto de você...
Como água corrente e barulhenta junto ao cais, entre as espumas de sal, eu existo.
Como princípio débil inicialmente e luz fraca sem vontade até que me torne algo mais substancial, jorro. Eu aprendo de você, mestre prodígio. Sábio sem rugas. Anjo e fauno.
Tudo com que te cubro é a ilusão de verdades soltas, ritmadas. Como em som ou pintura. Na busca de tentar capturar o fulgor sobre cílios e pálpebras, a retidão das articulações e o estado da tua boca que devora e digere o silêncio feito remédio amargo, conduzindo-o pela tua garganta rumo ao absorver mecânico, fechando as feridas que abro todas as noites com o tilintar de foices e pás rudes. Curando a nós dois na imprecisão desse Tempo que corresponde ao terceiro sobrevivente de nossa relação. Como amante muito dissimulado e exigente, dando-nos e tirando o suficiente para nos devastarmos e amarmos quantas vezes for necessário. Tempo.
Adorado menino, você me pergunta se eu o amo, esperando a dor. Mas recebe a doçura e a paixão turbulenta de meus músculos tesos, dos meus abraços esquivos, beijos tempestivos, tudo o que tenho para dar, meu mais lapidado tesouro, meu quilate. Então, nada você sabe do que faz conosco.
Porque é o sim que recebe. E o mundo ainda se torna mais perigoso, desprovido de cordas vocais, frente ao sim.
Procuro te transportar para o universo suave e diáfano da escrita, mas a cada letra datilografada, você evapora de mim com o peso de pedras em desmoronamento. Cai com a força da natureza, devastando a curvatura das palavras, lacerando os cantos do papel. Cai com sua própria força. Insustentável.
Aqui, tento te salvar. Te preservar do caos, do nosso companheiro Tempo que saliva, lambendo unhas frente a tentação de nos devorar. Aqui você germina puro e eterno. Como astro e estrelas. Criação. Força motriz imutável. Eterno. Amante e criança. Mestre do meu amor.
É a minha forma mais primitiva, mais brutal de dar afeto. Construir uma atmosfera para que se sinta confortável, respirando ares mais propícios, despertando humores mais saudáveis.
Aqui não existe o Tempo. É o lugar sagrado de nós dois, Paolo. Minha forma de driblar mudanças. O quarto secreto onde sempre nos encontraremos quantas vezes for necessário. Onde você sente o meu perfume, abre caminhos pela pele nua frente a sinuosidade de veias e artérias, se torna líquido.
Antes que o mundo nos reivindique o direito de ser parte e não arte viva de suas entranhas implorando para não morrer, nos amemos aqui, príncipe das marés altas que aqui dentro navegou.
Espiral, revolução, cigarro mentolado, pupila de gato, unhas compridas como pinças, mil defeitos, estado de ar, de líquido. Emoção indecente. Razão bruta. Características oblíquas, banais que às vezes, se espalham a olho nu. Outras, não.
